Il pleut dans l'Aérorium...

Descendue du toit, la perle fine goutte à l’orée du désarroi, ses derniers instants de liberté. Non sans une angoisse maintes fois dissimulée, elle rie aux éclats avant de s’esclaffer en rires moribonds, sur ce parterre de deuil, que j’ai planté, le mois dernier. Mais que fait cette goutte si loin de chez elle, aurait-elle perdu de vue cette eau vaporeuse d’où elle est née ? Où bien serait-ce cette mégère malheureuse qui l’aurait troquée contre quelques bouts de nuées frelatées ? Cela ne serait être possible lorsqu’on connaît la fâcheuse tendance de cette fille de Dante à noircir le tableau bleu clair de nos salles de chasse.